Nous voici au centre de la ferme dans l’étable,

La chaleur est animale, la conversation à table,

Deux vaches parmi d’autre bavardent affables…

Une est laitière, le pis laid, pleine de volonté,

L’autre a litière, le pis sot, vide de sûre bonté,

Les deux sont pipelettes au point de bien conter…

Marguerite est de ces bonnes vaches donneuses,

Qui produit plus de lait pour sa tendre tireuse,

Et son paysan qu’elle affectionne charmeuse…

Noiraude est de ses bonnes vaches bouchères,

Qui grossit plus que taureau et bœuf en chairs,

Elle patiente la bouche pleine loin des jachères…

Mais dans l’endroit la pause amène la prose,

Les nuits entières servent à la bonne cause,

Papoter pour refaire la ferme et toute chose…

La laitière est alerte à écouter la viande mégère,

Qui en face d’elle maraude entre fer et litière,

Tout en se moquant que lait soit aurifère…

« Ma pauvre fille, que vous avez l’air bête,

A vous laisser prestement soutirer quête,

Et par là, vider vos cotas les cornes en fête… »

« C’est juste pause, dit Marguerite le foin mâché,

Si vous saviez la lourdeur des pis, le cuir haché,

Donner du poids le soir est calvaire écrémé… »

« Et votre veau alors, cette descendance sacrée,

Loin de vous, réclamant une affection sucrée,

Il tête au seau avec ses cousins blancs nacrés… »

« Je rends service Madame, le paysan a mille traites,

Lourdes charges de nous élever jusqu'à la retraite,

Nourrir, choyer ses bêtes rend pauvreté discrète… »

« Soit, bonne ignorante, mais je rencontrai tantôt,

Le chien Kali fidèle ami de notre éleveur qui tôt,

Me raconta la terrible destination de vos hectos… »

" Et bien dites, ma chère, beuglez si j’ai tord,

-Votre lait et celui des autres à mauvais sort…

-Lequel ? Par tous les foins…

-Il est aux champs par manque de soins…

-Aux champs ? Que me dites-vous mégère ?

-Oui, Madame, vos laits sont au pré, en terre,

Vidés par citernes entières,

Ils vont nourrir topinambours et jachères,

Sachez que chez l’humain le gaspillage prime,

Et que lait en trop ne sert jamais leurs famines,

Mais irrigue bien enterré vos idiotes disciplines…"

C’est depuis que dans la ferme, Marguerite rumine,

Que les autres vaches informées refusent machines,

Et que plus une goutte de lait ne sort de l’usine,

Laissant le paysan sans coulée d’or dans sa mine…

Marguerite ne sait pas que le paysan n’y est pour rien,

« Temps pis », le monde tourne sans entretien,

Avec ailleurs des enfants qui meurent pour rien…

TEXTE ECRIT PAR JEAN-MARC WOLLSCHEID (Tous droits réservés…)